Karsa站在罚球线上，深吸一口气，球馆里回荡着稀疏的击掌声，像雨滴打在空旷的铁皮屋顶上，这不是上海、不是乌鲁木齐，甚至不是他在CBA大部分时间所熟悉的那种饱满的喧嚣，这是一场无关季后赛排名的比赛，看台上大片空座像未愈合的伤口,他罚进了第一个球。
如果不是刻意关注，很少有人能准确说出Karsa这个赛季的数据，15.2分，7.8个篮板，4.3次助攻——对于一个曾经被寄予厚望的外援来说，这是一串体面却绝不惊艳的数字，但在数字的背面，是一个在联盟边缘地带挣扎的身影，主场对阵青岛那场，他拼下21分10个篮板，球队依然输掉17分，赛后采访他笑着说，“我们打出了能量。”那笑容像一件洗得发白的旧衬衫,整洁但难掩褪色。
这个赛季，Karsa开始不自觉地经常摸自己的膝盖，那是在一次快攻扣篮被对方中锋狠狠拉下之后养成的习惯，队医说是劳损性炎症，建议他减少训练量，但他不能，每当球队落后超过15分，主教练就会看他一眼，那目光像一道无声的命令：去，证明你值这份合同，于是他咬着牙上场，在垃圾时间里依然拼命卡位、抢板、冲刺,仿佛要把某种逐渐流失的东西从地板上生生夺回来。
他想起自己刚来时的样子，那是三年前，他被定义为“冲抢型前锋”，能跑能跳，像一颗随时会爆炸的弹簧，第一场比赛他就在对手头顶摘走五个前场篮板，解说员惊呼“这家伙的脚底装了火箭”，那时的他相信，只要跳得够高，就能把整个赛季扛在肩上，现在他依然在跳,只是离地的高度一年比一年更接近地板。
球队的战术板从未刻下他的名字，在教练的体系里，他始终是个“补丁”：首发有人受伤，他补上；内线轮换吃紧，他顶上；更衣室需要有人骂醒年轻人，他开口，他从不多说什么，只在每次暂停归来时拍拍胸脯，“我来。”那两个字像一枚生锈的钉子，把无数崩坏的局面暂时钉住，可钉子也会松动,尤其在连绵的输球之夜。
三月初的一场比赛后，Karsa在更衣室里独坐了很久，队友们陆续离开，球馆的灯一盏盏熄灭，有记者在门口拦住他，问他是否想过退役，他抬起头，眼里的光已经很薄了，像深秋叶子背面最后一点绿意。“我还想再打一个赛季。”他说，声音很轻，顿了顿，又补了一句，“但如果没人需要，我会自己离开。”
那一刻，他的影子被走廊尽头的安全灯拉得很长，斜斜地投在“CBA”三个字的海报上,像一个人正在与一个时代郑重地道别。
赛季最后一场，主场收官，入场时，DJ喊出他的名字，掌声稀稀落落，却格外用力，他举起手，在头顶环绕一圈，向每一个方向致意，比赛最后两分钟，胜负已定，他站在弧顶，运球，抬头看了一眼记分牌，他的数据定格在17分，8个篮板，4次助攻，然后他传了球,给底角一个年轻的本土射手。
球进了，他转身回防,没有庆祝。
这就是Karsa的CBA常规赛，它从未被写进任何一篇宏大的叙事里，没有绝杀，没有MVP，没有季后赛的轰鸣，但如果你曾在某场无人问津的比赛中，看到一个不高不矮的外援在包夹中死命卡位、在泥泞的回合里一次次摔倒又爬起，你就会明白：有些告别，不需要聚光灯，它只是一次安静的转身，和在罚球线上,那一声被空旷吞没的篮球入网的轻响。